Die große Reise: GR 20 - Grande Randonnée

Das Kürzel GR wird gleich in der Überschrift erklärt, bemerkenswerterweise ist es im Französischen, Spanischen, Niederländischen und Portugiesischen identisch. Die numerische Kennzeichnung wirkt auf mich eher statistisch, ohne tieferen Sinn. Der geistige Urheber dieser ganzen Aktion war Jarda, der letztes Jahr mit seiner Familie die GR Zwanzig absolviert hat. Ihre Familienreise dauerte 14 Tage in einem ruhigen Tempo. Für unsere Wanderung war jedoch etwas ganz anderes geplant.

Die Vorbereitungen begannen noch vor Weihnachten, als wir Flugtickets für den Direktflug von der deutschen Stadt Bonn nach Calvi in Korsika kauften. Für uns die ideale Ausgangsposition. Während die Zeit verging, sammelte sich bei mir zu Hause immer mehr neues und merkwürdig leichtes Zeug an. Kein Wunder. Der ganze Plan hatte nämlich folgenden Charakter: 180 km in 5 Tagen mit der gesamten Ausrüstung auf dem Rücken. Jedes Gramm zählt, und je näher der Abflug rückt, desto mehr stellt man fest, dass es Ausrüstungen gibt, die federleicht sind. Hosen, Schuhe, T-Shirts, Stöcke, Rucksack, eigentlich alles. Es gibt Sachen, die man eine Woche lang trägt und die nicht riechen, und der Hersteller verwendet in seinem Slogan einen Satz, den ich wohl nie vergessen werde: „Ihr Tragen macht süchtig.“ Kann ich bestätigen. Die Vorbereitungszeit wird knapp. Jarda bearbeitet uns, mich und Honza, das dritte Mitglied unseres Teams, fast jeden Tag online. Ob wir schon alles gewogen haben, ob wir das Gesamtgewicht von allem, was wir mitnehmen, kennen, und er sorgt auch organisatorisch meisterhaft und erfahren für die Reservierungen der einzelnen Unterkünfte alias Refugien. Zehn Tage vor dem Abflug treffen wir uns in Teplice, jeder mit einem Trainingsgewicht von 10 - 13 kg im Rucksack (die ziemlich unnötige Last besteht aus Packungen von Mineralwasser, Kletterseilen, und ich hatte 5 kg Reis) und machen uns auf den Weg zu einem Trainingseinsteigen auf den Milešovka und zurück. Wir plappern, lachen, schaffen 39 km und ich denke, dass wenn ich 3 Tage nach dem Vltava-Run das geschafft habe, auch der GR 20 kein Problem sein wird.

Im Camp sind wir zuerst und allein, aber nach 3 Stunden ist das kleine Camp auf jedem freien Grashalm gefüllt. Zum Abendessen haben wir die Vorräte gegessen, die wir in Calvi gekauft haben. Honza mag keine Meeresfrüchte, und da er dachte, er hätte mit Nudeln gefüllte Paprikaschoten gekauft, teile ich meine Kartoffelpuffer mit ihm und esse seinen Tintenfisch mit Genuss auf. Vor dem Schlafengehen schaffen wir es noch, die Postkarten einzuwerfen, denn am Morgen könnte dafür keine Zeit mehr bleiben. Wir dachten zwar, dass Jardas Drohung um vier Uhr morgens aufzustehen ein Scherz war, aber nach einer langen, wirklich langen Diskussion vor dem Schlafengehen verstanden Honza und ich, dass es tatsächlich am besten wäre, so früh aufzustehen. Wir schlafen bei angenehm warmen Temperaturen ein (geschätzt knapp unter 20 °C), drei Männer in einem geräumigen Zpacks-Zelt. Das Adrenalin steigt und nach einem Tag, an dem wir in der Nacht davor auf dem Weg zum Flughafen praktisch nicht geschlafen hatten, lässt es sich sowieso nicht gut schlafen. Außerdem stehen die Nachbarn neben unserem Zelt noch 30 Minuten früher auf. Wir stehen mit ihnen auf.

Abends vorbereitete Kleidung ziehe ich in wenigen Sekunden an, aber trotzdem, um alles bequem in den Rucksack zu packen, muss alles heraus und wieder hinein. An dieses Ritual gewöhne ich mich allmählich und führe es meist in den kommenden Tagen bereits abends durch. Wir essen Pfannkuchen mit Nutella von zu Hause und auf geht's zum Start. Jarda macht sich auf den ersten Metern über mich lustig, indem er andeutet, dass er anfängt zu laufen, und ich laufe auch meine paar Meter. Heute erwarten uns nur aufwärmende 26 km. Wir halten an einer kleinen Kapelle kurz vor dem Start an und los geht's.

Der erste Abstieg steht bevor. Die harte Realität der GR 20. Nur Steine und unbefestigte Wege, mehrmals knicke ich leicht um und habe meine erste Krise. Es beruhigt mich ein wenig, dass Honza mein langsames Tempo hält. Jarda ist uns abhandengekommen, hat aber an der nächsten Hütte für Verpflegung gesorgt. Die Krise wird schnell durch Thunfisch mit Cola beendet, und wir gehen auf den schönsten Abschnitt des Tages. Die Pracht der Metall-Hängebrücke und der großen Steinplatten mit Wasserfällen wird jedoch schnell durch das Wetter getrübt. Der erste Donnerschlag, ein paar Regentropfen und eine starke Abkühlung, aber es ist kein richtiges Gewitter. Bis auf zweitausend Meter über dem Meer fehlen etwa zehn, als wir zum ersten Mal auf eine Eisschicht treffen. Wir schaffen es, auf dem Eis noch ein paar Höhenmeter zu steigen, und plötzlich gehen wir hinab. Wir sehen uns schon fast in der Hütte beim Essen im Zelt, und plötzlich knallt es. Jarda rutscht beim Abstieg aus, und 400 Meter vor dem Ende der heutigen Etappe bricht er einen seiner Stöcke.

An der Rezeption kaufen wir Vorräte ein, die Bestellung für das Abendessen erledigen (Honza und ich). Plötzlich läuft der „Verwalter“ der Hütte weg und kommt mit einem Stock in der Hand zurück. Er nimmt Jarda seinen gebrochenen und ersetzt ihn durch einen voll funktionsfähigen. Ich schaue mit offenem Mund zu und denke, alles hängt von den Menschen ab. Wir gehen duschen, es ist 22:00 Uhr. Die Strecke war zeitaufwändig, aber von der Entfernung her war es nicht so schlimm. Ich frage mich, ob wir so schlecht sind, dass wir selbst die kürzeste Route so lange benötigen, oder ob es wirklich so anspruchsvoll ist. Jarda sagt, dass zwei der drei von uns geplanten Abschnitte die härtesten der gesamten GR 20 sind. Anerkennende Blicke der anderen, Verständnis, Ruhe und eine Art „Frieden“ in ihren Gesichtern beruhigen mich. Nach einem großartigen französischen Abendessen mit einem unvergesslichen Feigenmarmeladen-Bonus gehen wir schlafen.

Kaum sind wir aus dem Schnee heraus, gibt es den ersten richtigen Regen. Wir werden nass, aber wir gehen weiter. Wieder steigen wir auf und die Moral ist auf null. Plötzlich sagt Honza, dass er nicht weiter kann. Wir ermutigen ihn, und irgendwie geht es weiter. Aber wir alle spüren, dass wir erst 15 km hinter uns haben und die Zeit unerbittlich vergeht. Es fängt wieder an zu regnen. Wir quälen uns bis zum Pass, wo der Wind unerbittlich weht. Wärme gibt es nicht. Wir kommen zur Hütte. Ich habe schreckliche Hypoglykämie. In einem kleinen Raum, der bequem für 15 Personen Platz bietet, sind 45. Ein Mädchen trocknet ihr Haar über brennendem Gas, alle sind nass, die Luftfeuchtigkeit ist enorm. Ich muss etwas essen, aber Honza will weitergehen. Jarda sucht einen Kompromiss und ich habe das Gefühl, dass das jetzt zu viel ist.

In dem Moment, als die angespannte Saite der Emotionen reißen droht, sagt plötzlich jemand: „Hey, es regnet nicht“, und es kommt neue Energie. Es wird gehen. Wir gehen hinaus und kämpfen uns durch ein Feld von Eiskörnern. Bei Sonnenschein gehen wir durch die bewaldete Landschaft, Wildschweine rennen über den Weg und plötzlich Zivilisation. Hotel an der Straße, Geschäft, Campingplatz. Aber wir haben noch 18 km bis zum Ziel. Wir wollen Vorräte kaufen, aber Honza wiederholt uns erneut, dass er nicht weiter kann. Für mich ein absoluter Schock. Was werden wir tun? Wir sind beim Hotel, Honza wirft uns praktisch raus, dass er es schaffen wird. Noch nie habe ich mich so elend gefühlt, dass ich jemanden verlassen muss, der untrennbar zu uns gehört. Aber ich gehe. Wir passieren den bekanntesten schiefen Baum Korsikas, es regnet wieder stark, aber wir gehen weiter. Wir gehen hinunter zu einem See, der wegen des Regens viel mehr Wasser hat, als wir erwartet hatten. Wir waten bis zur halben Wade durch das Wasser und es beginnt zu dämmern. Auf den weiten Wiesen treffen wir auf wunderschöne Salamander. Wir treffen eine entscheidende Entscheidung und schlagen unser Zelt mitten in der Einöde auf, zwischen Bach und Fluss. Wir legen uns gegen 23 Uhr hin. Ich habe nur trockene Sachen zum Schlafen. Ich schlafe ein, aber nach kurzer Zeit wache ich vor Kälte auf. Ich überstehe die für den Schlaf vorgesehene fünf Stunden und bin froh, dass wir aufstehen.

Ich merke überhaupt nicht, dass ich die Socken falsch herum anziehe, am frühen Morgen kann man es einfach nicht sehen und man will es auch nicht sehen. Nur Wasser und Kälte. Wir wärmen uns beim Gehen und beim Anblick der ruhenden Rinder auf. Wir laufen die 3 km, die wir gestern nicht geschafft haben, essen Frühstück und setzen unseren Weg fort. Der Weg vergeht schnell. Die Füße beginnen zu schmerzen, mit Druckstellen, aber noch ohne Blasen. Die Pausen sind erfrischend, sowohl moralisch als auch metabolisch. Am 94. km blockiert meine Garmin-Uhr und bis zum Ende des Abenteuers bekomme ich sie nicht mehr funktionsfähig. Wegen eines Software-Updates habe ich die ganze Aktivität verloren und da ich ein Statistik-Fanatiker bin, trifft mich eine Depression. Wir steigen auf den letzten Zweitausender und ich unterschätze den Anstieg. Krise! Ich will weder essen noch trinken, wir haben Honzík nicht dabei.

Alles ist schlecht. Ich werfe den Rucksack weg, schreie, weine.

Ich höre auf!

Wenn dies vorbei ist, packe ich alles zusammen und ziehe weiter. Auf dem letzten Gipfel hole ich Jarda ein und wir steigen ab. Ich falle dreimal hin. Jarda nimmt mir 5 kg vom Rücken ab und ich schleppe mich zum Ziel. Vier Kilometer vor dem Ziel treffen wir Honza, der uns mit einem goldenen Vorrat an Zucker in Form von Obst und Gebäck entgegenkommt. Ich überlebe nur dank der Hilfe von Freunden. Gemeinsam schlafen wir ein. Eine warme Dusche und fünf Stunden Schlaf halfen mir, mich zu regenerieren.

Am Morgen fragt Honza, ob ich in den 4. Tag starten werde. Ich antworte ihm, dass ja. Er ist ziemlich enttäuscht, dass er den Tag allein verbringen muss, aber hier spaltet sich der Weg. Den Norden haben wir hinter uns, es bleiben noch achtzig Kilometer im Süden, hoffentlich die einfacheren. Die ersten achtundzwanzig von den heutigen 42 km fliegen wir wie Drachen. Ein leichter dreikilometer Abschnitt laufen wir sogar bergab. Wir treffen eine sympathische Tschechin, kommen mit ihr ins Gespräch und auf einmal macht es gar nichts aus, dass wir uns aufhalten. Es regnet schon seit zwei Stunden, als wir uns in einem Restaurant im Pass zu unserem letzten Treffen mit Honza niederlassen, der jegliche Motivation verloren hat.

Wir dagegen kommen völlig durchgefroren und nass, aber begeistert an. Jarda bestellt mir ein Steak mit Pommes. Er stimmt der Kellnerin etwas zu, und mir wird ein Stück Fleisch in rare serviert. Ich verschlinge es im Nu. Es hat aufgehört zu regnen. Ich weiß, dass es die letzte Gelegenheit ist, aufzugeben. Ich kann nicht, es geht nicht. Ich gehe weiter. Es gibt keinen Weg zurück. Ich muss es beenden. Wir kommen an das Refugio d´Usciolu (1.760 m). Jarda schlägt das Zelt auf. Die Wasserquelle ist so weit weg und die Beine tun so weh, dass wir keinen Schritt mehr machen. Wir kochen drei chinesische Suppen auf einmal und dann Tee. Der beste Tee, den ich je getrunken habe. Wir gehen erschöpft schlafen.

Vor zwei Uhr morgens weckt mich ein Gewitter und ich schlafe nicht mehr ein. Um 4.56 Uhr sind wir wieder auf der Strecke. Der letzte Tag. Wieder über 40 km. Plötzlich sind wir auf dem letzten Zweitausender-Gipfel, auf dem als einzigem ein Kreuz steht. Ich mache ein paar schöne Fotos und plötzlich ein Blitz und Donner aus heiterem Himmel. Wir laufen los. Keine Zeit für Heldentaten. Wir überholen etwa 15 Kollegen auf der Strecke, darunter französische Soldaten, die hier in voller Montur trainieren. Dem Gewitter entkommen wir. Wir durchqueren eine schöne Landschaft und biegen auf Bavella ab. Die scharfen Felsen sind zwar schön, aber in diesem Stadium für uns unnötig anspruchsvoll. Wir überwinden sie. Wir nehmen das letzte Mittagessen ein und ab in die Endrunde der letzten Etappe. Plötzlich läuft es gut, aber die letzten 9 km sind endlos. Wir nähern uns dem Zielort Conca. Wir verlassen die letzten Felsen und setzen die Stirnlampen auf. Wir sind über 16 Stunden auf der Strecke. Wir gehen langsam, vorsichtig. Honza wartet auf uns auf dem letzten Kilometer. Am Ziel machen wir ein Foto am Schild, das dem Wert der Erfahrung und des Ortes, zu dem und wie wir gekommen sind, definitiv nicht gerecht wird. Wir gehen in den lokalen Campingplatz, wo wir uns einen wohlverdienten Toast auf das Erreichen des Unglaublichen gönnen.

Es ist vollbracht.

Am Morgen fahren wir zurück nach Calvi, aber 17 °C locken nicht gerade zu einem Bad im Meer. Wir kaufen noch ein paar Souvenirs und entspannen im Hotel. Nach einem Spaziergang durch die Stadt verlangt niemand, man kann eigentlich gar nicht mehr so richtig gehen. Und plötzlich warten wir auf das Flugzeug, schauen uns das letzte Gewitter an und plötzlich sind wir in Bonn, Teplice und Prag. Wir haben etwas erreicht, worauf viele vor uns hingearbeitet haben. Manche erfolgreich, andere nicht. Alleine hätte ich es nie geschafft, dazu ist meine Moral zu flach. Mir kommt nur eines in den Sinn: „Danke, Freunde.“

Aleš Novosád